Un’altra voce che seguo piuttosto assiduamente sul web è quella di Ed Warner, il poeta-portiere. Quello che para tutte le cannonate che tira la vita, anche quelle in fuori gioco. La musicalità dei suoi versi, spesso taglienti, si attacca prepotente alle orecchie e da lì si trascina fino al cervello portandosi dietro il senso, che ti resta impresso come una macchia anche se non sei riuscito a coglierlo. Una musica fatta di immagini apparentemente separate: tante piccole scene che Ed è capace di racchiudere in un solo verso e che si snocciolano, l’una dopo l’altra, in un susseguirsi di visioni allusive sempre a qualcosa che è ciò che inscenano e, allo stesso tempo, ad altro.

 

Stripped

 

Sciacquati gli angoli

d’un non so dove

parlami ancora

d’un giorno, d’un ora

che beva alla goccia

l’ondata di pioggia

che non ho le palle di trattenere.

 

mani inutili

languide e futili

non sanno nemmeno accarezzare…

 

e se mi vedi passa oltre

al mio cazzare a volte

è il solo scroscio a trattenere

il rimbalzare d’un essere vile.

 

mi vedi nudo ma non abbastanza

 

battili

gli occhi

se non ci credi.

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